Die Stadt tropft, Regen weicht Dich auf, Kehrt äußeres nach innen, Bis Du nicht weißt, Wo Du warst und wo Du gingst. Steine, Scherben unter deinen Schuhen, Laufen wie im letzten Rausch, Und stolpern, Fall.
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„Quelle heure est-il au paradis?“
Ewig sein Sitzend unter Lauben in warmer Frühlingsluft, Die Sonne malt ein Lichtspiel auf die Blätter, Und leise Rauscht der Wind und ziehen Vögel, Kleines Lied nach alter Weise. Ich weiß nicht, wie spät ist es im Paradies Wo alle Uhren still stehn und zerfließen, Wie ein Gemälde von Dalí Ich weiß nicht, wie spät…